Опять о графоманах (не оправдание)

Если вас назовут графоманом, следует, как минимум удивиться. Это все равно, что назвать карпа зеркального королевского – рыбой. Непонятно? Поясню. Некоторые предметы, явления, мы привыкли называть настолько общими понятиями, что подобные определения почти ничего не говорят об объекте.

Это когда-то я думал – ну сказали тебе - графоман, ну и что. А сейчас – э нет! Не все так просто как кажется. Если говорить о страсти к написанию чего-нибудь окололитературного, тогда в подобном изречении есть какая-то толика правды (чего скрывать, бывает грех, лечусь), а если чего-то другого… - вопрос.

Вот лежит у меня отчет за полугодие. Аналитический. Типовой. Документ, жанровый вид которого предполагает такое поле для творчества и полета фантазии, что любой писатель-фантаст или, скажем, поэт – умрут от зависти и влагопотери, посредством слез. Отчет как явление близок к древним эпосам, сагам, былинам, в нем мало от современной реальности, но он должен выглядеть таковой. В общем, вещь славная (объем 150-200 страниц, четырнадцатым таймсом, интервал одинарный), хорошая – а писать НЕ ХО-ЧЕ-ТСЯ! Не, ну вы представьте себе графомана, которому ПИСАТЬ – НЕ ХОЧЕТСЯ. Нонсенс.

Скажите – болтай-болтай, отчет это отчет. Это вам не рассказ о природе и птичках или стишок о речушке и рыбках. Ладно. Иной пример. До конца дня надо сдать в набор статью, почти научную, о развитии образования (чего развитии? ха-ха) в неких вузах, в некий период. Можно и нужно подойти к материалу творчески (почти цитирую начальника), приводить живые примеры, сравнения (почти журналистское расследование – найти то, чего, в самом деле, нет), фабулу можно выбрать любую, объем любой («…но имей совесть, не меньше 12 страниц…»), только пиши. Ан нет! Не хочется. Не то, чтобы лень, а НЕ ХОЧЕТСЯ. Никак.

Да что там, подошел тут, намедни, приятель. Напиши, говорит, стих (слышал, балуешься), такой-то и такой-то, чтобы было то-то и то-то, очень надо для личных целей. Ради бога. Он еще рассказывает, а я уже начинаю потихоньку соображать – с чего начну, чем закончу, чего вверну для остроты (хотя стихи по заказу пишу очень мало и крайне неохотно, но тогда настроение было). Только дружбан вдруг возьми да и брякни – постарайся, мол, денег дам. И все. Ба-бам в голове вывеска: «Закрыто на учет». По всему телу желание лениво потянуться. Нет, говорю, не напишу. Неохота. И ушел. Вот так развернулся и ушел. Нет, конечно, сказал ему гут бай, пожал руку. А потом развернулся и ушел. Хотя, в общем, хотел еще поболтать, да и время было. Но ушел. Перехотелось.

Не подумайте, что я чистоплюй, какой, или ханжа. Нет. Миловал бог. Ленив? Ленив естественно. Но в меру – работе это не мешает. Или денег мне не нужно. Спаси и сохрани, не на земле ли живу. Нужно конечно (в смысле бесконечно). Всегда. Но вот так. Против себя не попрешь. А попрешь – все равно боком вылезет.

И так часто. Вроде бы писать можно, и зачастую нужно, иногда просто необходимо, а подчас и выгодно. Но неохота. И какой же я после этого графоман? ВОПРОС.

А потому когда мне в спину, кто-то, тихонько, иногда зло, иногда с иронией… прошипит – ишь графоман выискался – я про СЕБЯ подумаю: «Нет, не рыба – карп, Сyprinus carpio, королевский особенный, зеркальный. Хорош в сметане, как вариант – с хреном… ».